(Tela de Yolanda Mohalyi)
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As espumas desmanchadas
As espumas desmanchadas
sobem-me pela janela,
correndo em jogos selvagens
de corça e estrela.
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Pastam nuvens no ar cinzento:
bois aereos, calmos, tristes,
que lavram esquecimento.
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Velhos telhados limosos
cobrem palavras, armários,
enfermidades, heroísmos...
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quem passa é como um funâmbulo,
equilibrado na lama,
metendo os pés por abísmos...
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Dia tão sem claridade!
só se conhece que existes
pelo pulso dos relógios...
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Se um morto agora chegasse
àquela porta, e batesse,
com um guarda-chuva escorrendo,
e com limo pela face,
ali ficasse batendo
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- ali ficasse batendo
àquela porta esquecida
sua mão de eternidade...
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Tão frenético anda o mar
que não se ouviria o morto
bater à porta e chamar...
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E o pobre ali ficaria
como debaixo da terra,
exposto à surdez do dia.
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Pastam nuvens no ar cinzento.
Bois aéreos que trabalham
no arado do esquecimento.
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