Renata em essência

Sabe-se que o Código Penal Brasileiro não possui o tipo penal pedofilia. Entretanto, a pedofilia, como contato sexual entre crianças/adolescentes e adultos, traduz-se juridicamente nos clássicos crimes de estupro (art. 213 do Código Penal) e atentado violento ao pudor (art. 214 do Código Penal), ambos com pena de 6 (seis) a 10 (dez) anos de reclusão e considerados como crimes hediondos.

As consequências emocionais para a criança e/ou adolescente são bastante graves, tornando-as inseguras, culpadas, deprimidas, com problemas sexuais e problemas nos relacionamentos íntimos na vida adulta.

Transcrevo interessante matéria divulgada pela Revista Isto É On Line (08.03.06):

Por Fernando Pessoa ...

2010-04-06T13:49:00.000-03:00

(Tela de Gustave Caillebotte)

"Cai chuva do céu cinzento

Que não tem razão de ser.

Até o meu pensamento

Tem chuva nele a escorrer."

(Fernando Pessoa)

Hino dos Reis Magos - Gonçalves Dias

2009-12-14T15:14:00.001-02:00

(Tela de Vasco Fernandes - Grão Vasco)

Entre a pobreza e a miséria

Em singela habitação

É nascido o Deus-Menino

Para a nossa salvação.

Povos e reis, adorai-o,

É nascido o Redentor:

Vem viver, sofrer na terra

Vem morrer por nosso amor.

Deixou a corte celeste

E as galas ricas dos céus,

Quem entre os homens é Homem,

Quem entre os anjos é Deus.

Povos e reis, adorai-o,

É nascido o Redentor:

Vem viver, sofrer na terra,

Vem morrer por nosso amor.

Lá das partes do Oriente,

Deixando os domínios seus,

Vêm os Magos pôr as c'roas,

Aos pés do Menino-Deus.

Povos e reis, adorai-o,

É nascido o Redentor:

Vem viver, sofrer na terra,

Vem morrer por nosso amor.

Vem of'recer os presentes

Que a Arábia Feliz produz.

Louvor a Deus nas alturas,

Louvor na terra a Jesus.

Povos e reis, adorai-o,

É nascido o Redentor:

Vem viver, sofrer na terra,

Vem morrer por nosso amor.

Cilada verbal - Affonso Romano de Sant' Anna

2009-12-10T15:20:00.000-02:00

(Tela de Varatojo)

Há vários modos de matar um homem:

com o tiro, a fome, a espada

ou com a palavra

– envenenada.

Não é preciso força.

Basta que a boca solte

a frase engatilhada

e o outro morre

– na sintaxe da emboscada.

O apanhador de desperdícios - Manoel de Barros

2009-12-09T16:32:00.001-02:00

(Tela de Portinari)

Uso a palavra para compor meus silêncios.

Não gosto das palavras

fatigadas de informar.

Dou mais respeito

às que vivem de barriga no chão

tipo água, pedra, sapo.

Entendo bem o sotaque das águas.

Dou respeito às coisas desimportantes

e aos seres desimportantes.

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas mais que a dos mísseis.

Tenho em mim esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância de ser feliz por isso.

Meu quintal é maior do que o mundo.

Sou um apanhador de desperdícios:

Amo os restos,

como as boas moscas.

Queria que a minha voz tivesse um formato de canto.

Porque eu não sou da informática:eu sou da invencionática.

Só uso a palavra para compor meus silêncios

Tempos e Momentos - Dária Farion

2009-12-08T19:58:00.001-02:00

(Tela de W. Maguetas)

Foram tantos os tempos

Foram tantos os momentos,

Acelerei na velocidade máxima

Vivi os tempos.

Nem sempre consegui apreender os momentos:

Não lembro o sabor do primeiro cálice.

Trago no peito a saudade da velocidade,

Piso bem de leve no acelerador

Para contemporizar o momento,

Retardar a despedida.

Mas agora é o tempo que corre célere:

Aproxima-se veloz a linha da passagem.

Lilases - Pe. Alfredo Vieira de Freitas

2009-12-07T15:44:00.000-02:00

(Tela de Neiva Passuello)

www.neiva.passuello.com.br.

Na primavera à luz do sol poente,

Ou nas lindas manhãs de céu de anil,

Reclinam-se os Lilases docemente,

Debruçados num gesto senhoril.

Por eles vai passando toda a gente,

Mas os Lilases, num sonhar febril,

Apenas dão perfume ao ambiente

E ficam a cismar o mes de Abril.

Tão tristes, são imagem da Saudade,

E fazem-me lembrar a mocidade . . .

Ilusões da minha alma sonhadora!

As flores dos Lilases vão caindo! . . .

São as desilusões dum sonho lindo,

Dum sonho Lindo que sonhei outrora ! . . .

Beleza - Menotti del Picchia

2009-12-04T11:28:00.000-02:00

(Tela de Cézanne)
.

A beleza das coisas te devasta

como o sol que fascina mas te cega.

Delas contundo a luminosa entrega

nunca se dá, melhor, nunca te basta.

E a imensa paz que para além te arrasta

quanto mais se te esquiva ou te renega...

Paz tão do alto e paz dessa macega

que nos campos esplende à luz mais casta.

A beleza te fere e todavia

afaga, uma emoção (sempre a primeira e nunca

repetida) que conduz

o teu deslumbramento para um dia

à noite misturado, na clareira

em que te sentes noite em plena luz.

Amigo - Roseana Murray

2009-12-03T08:19:00.000-02:00

(Tela de Carl Larsson)

que um amigo se reconheça

sempre

na face de outro amigo

e nesse espelho descanse

seus olhos

e derrame sua alma

como a crina de um cavalo

levemente pousada no tempo

O nascimento do homem - Vinícius de Moraes

2009-11-30T15:08:00.000-02:00

(Tela de Renoir)

E uma vez, quando ajoelhados assistíamos à dança nua das auroras

Surgiu do céu parado como uma visão de alta serenidade

Uma branca mulher de cujo sexo a luz jorrava em ondas

E de cujos seios corria um doce leite ignorado.

Oh, como ela era bela! era impura – mas como ela era bela!

Era como um canto ou como uma flor brotando ou como um cisne

Tinha um sorriso de praia em madrugada e um olhar evanescente

E uma cabeleira de luz como uma cachoeira em plenilúnio.

Vinha dela uma fala de amor irresistível

Um chamado como uma canção noturna na distância

Um calor de corpo dormindo e um abandono de onda descendo

Uma sedução de vela fugindo ou de garça voando.

E a ela fomos e a ela nos misturamos e a tivemos...

Em véus de neblina fugiam as auroras nos braços do vento

Mas que nos importava se também ela nos carregava nos seus braços

E se o seu leite sobre nós escorria e pelo céu?

Ela nos acolheu, estranhos parasitas, pelo seu corpo desnudado

E nós a amamos e defendemos e nós no ventre a fecundamos

Dormíamos sobre os seus seios apoiados ao clarão das tormentas

E desejávamos ser astros para inda melhor compreendê-la.

Uma noite o horrível sonho desceu sobre as nossas almas sossegadas

A amada ia ficando gelada e silenciosa – luzes morriam nos seus olhos...

Do seu peito corria o leite frio e ao nosso amor desacordada

Subiu mais alto e mais além, morta dentro do espaço.

Muito tempo choramos e as nossas lágrimas inundaram a terra

Mas morre toda a dor ante a visão dolorosa da beleza

Ao vulto da manhã sonhamos a paz e a desejamos

Sonhamos a grande viagem através da serenidade das crateras.

Mas quando as nossas asas vibraram no ar dormente

Sentimos a prisão nebulosa de leite envolvendo as nossas espécies

Via Láctea – o rio da paixão correndo sobre a pureza das estrelas

A linfa dos peitos da amada que um dia morreu.

Maldito o que bebeu o leite dos seios da virgem que não era mãe mas era amante

Maldito o que se banhou na luz que não era pura mas ardente

Maldito o que se demorou na contemplação do sexo que não era calmo mas amargo

O que beijou os lábios que eram como a ferida dando sangue!

E nós ali ficamos, batendo as asas libertas, escravos do misterioso plasma

Metade anjo, metade demônio, cheios de euforia do vento e da doçura do cárcere remoto

Debruçados sobre a terra, mostrando a maravilhosa essência da nossa vida

Lírios, já agora turvos lírios das campas, nascidos da face lívida da morte.

Mas vai que havia por esse tempo nas tribos da terra

Estranhas mulheres de olhos parados e longas vestes nazarenas

que tinham o plácido amor nos gestos tristes e serenos

E o divino desejo nos frios lábios anelantes.

E quando as noites estelares fremiam nos campos sem lua

E a Via Láctea como uma visão de lágrimas surgia

Elas beijavam de leve a face do homem dormindo no feno

E saíam dos casebres ocultos, pelas estradas murmurantes.

E no momento em que a planície escura beijava os dois longínquos horizontes

E o céu se derramava iluminadamente sobre a várzea

Iam as mulheres e se deitavam no chão paralisadas

As brancas túnicas abertas e o branco ventre desnudado.

E pela noite adentro elas ficavam, descobertas

O amante olhar boiando sobre a grande plantação de estrelas

No desejo sem fim dos pequenos seres de luz alcandorados

Que palpitavam na distância numa promessa de beleza.

E tão eternamente os desejavam e tão na alma os possuíam

Que às vezes desgravitados uns despenhavam-se no espaço

E vertiginosamente caíam numa chuva de fogo e de fulgores

Pelo misterioso tropismo subitamente carregados.

Nesse instante, ao delíquio de amor das destinadas

Num milagre de unção, delas se projetava à altura

Como um cogumelo gigantesco um grande útero fremente

Que ao céu colhia a estrela e ao ventre retornava.

E assim pelo ciclo negro da pálida esfera através do tempo

Ao clarão imortal dos pássaros de fogo cruzando o céu noturno

As mulheres, aos gritos agudos da carne rompida de dentro

Iam se fecundando ao amor puríssimo do espaço.

E às cores da manhã elas voltavam vagarosas

Pelas estradas frescas, através dos vastos bosques de pinheiros

E ao chegar, no feno onde o homem sereno inda dormia

Em preces rituais e cantos místicos velavam.

Um dia mordiam-lhes o ventre, nas entranhas – entre raios de sol vinha tormenta…

sofriam... e ao estridor dos elementos confundidos

Deitavam à terra o fruto maldito de cuja face transtornada

As primeiras e mais tristes lágrimas desciam.

Tinha nascido o poeta. Sua face é bela, seu coração é trágico

Seu destino é atroz; ao triste materno beijo mudo e ausente

Ele parte! Busca ainda as viagens eternas da origem

Sonha ainda a música um dia ouvida em sua essência.

Natal chegando ...

2009-11-26T16:42:00.000-02:00

(Tela de Anita Malfatti)

"... Dizem que ao chegar a época em que se comemora a Natividade de Nosso Salvador, o pássaro matinal se põe a cantar a noite inteira: nenhum espírito então se atreve a adejar pelo espaço; as noites são saudáveis, os planetas se acalmam; as fadas não atuam, nem as feiticeiras usam o seu poder de encantamento.

Como este tempo é feliz e cheio de graça!"

(Shakespeare, Hamlet)

Saber viver - Cora Coralina

2009-11-24T15:30:00.000-02:00

(Tela de José Ferraz de Almeida Júnior )

Não sei... Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,

Mas sei que nada do que vivemos

Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:

Colo que acolhe,

Braço que envolve,

Palavra que conforta,

Silêncio que respeita,

Alegria que contagia,

Lágrima que corre,

Olhar que acaricia,

Desejo que sacia,

Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,

É o que dá sentido à vida.

É o que faz com que ela

Não seja nem curta,

Nem longa demais,

Mas que seja intensa,

Verdadeira, pura...

Enquanto durar.

A um poeta - Francisca Clotilde

2009-11-20T10:22:00.004-02:00

(Obra de Guido Viaro)

Detem a inspiração e o estro ousado,
Passa altivo no mundo o indiferente;
Que te importa o sofrer mais apurado
A beleza, a ilusão, o sonho ardente?
.
Tudo é vão, tudo passa, tudo mente:
Do teu canto o vibrar apaixonado
Disfarça muita vez um tom magoado
E se inspira na dor, na dor somente.
.
Sofra embora tua alma em desatino
De não ser entendida, atroz destino
Canta e segue a penosa trajetória.
.
Dilacerem-te os pés rudes abrolhos,
Canta a luz da alvorada, a cor de uns olhos,
O mar, a imensidade, o amor, a glória.
.

Auto-retrato - Roseana Murray

2009-11-19T15:56:00.010-02:00

(Tela de W. Maguetas)

falo pouco

entre uma palavra e outra

um rio pára e descansa

suas águas contínuas

meu coração habita

a terceira margem

onde cavalos e pássaros

fabricam os sonhos

que sonharei

debaixo das unhas

estão guardados

os dias que virão

novelo de vida

uma ponta amarrada no pulso

a outra ponta perdida

A rosa branca - Thiago de Mello

2009-11-18T15:08:00.007-02:00

Não me inquieta se o caminho

que me coube - por secreto

desígnio - jamais floresce.

Dentro de mim, sei que existe,

oculta, uma rosa branca.

Incólume rosa. E branca.

Não pude colhê-la: mal

nascera e logo perdi-me

nos labirintos do tempo,

onde desde então pervago

apenas entressonhando

aquilo que sou - e vive

no recôncavo da rosa.

Sem conhecer-me, padeço

o mistério de existir

um amargo desencontro

comigo mesmo. No entanto,

pesar tão largo se apaga

quando pressinto: na rosa,

mistério não há. Nenhum.

Sem medo de trair-me a face,

posso morrer amanhã.

Extinto o jugo do tempo,

olhos nem boca haverá

- para a queixa e para a lágrima -

se em vez de rosa, de pétala

cinza de pétala, apenas

existir a escuridão.

O vazio. Nada mais.

Sei lá... a vida tem sempre razão - Vinícius de Moraes

2009-11-16T10:39:00.010-02:00

(Tela de Matisse)

Tem dias que eu fico

Pensando na vida

E sinceramente

Não vejo saída

Como é, por exemplo

Que dá pra entender

A gente mal nasce

Começa a morrer

Depois da chegada

Vem sempre a partida

Porque não há nada

Sem separação

Sei lá, sei lá

A vida é uma grande ilusão

Sei lá, sei lá

Só sei que ela está com a razão

A gente nem sabe

Que males se apronta

Fazendo de conta

Fingindo esquecer

Que nada renasce

Antes que se acabe

E o sol que desponta

Tem que anoitecer

De nada adianta

Ficar-se de fora

A hora do sim

É um descuido do não

Sei lá, sei lá

Só sei que é preciso paixão

Sei lá, sei lá

A vida tem sempre razão

Bom dia, amigo sol - J. G. de Araújo Jorge

2009-11-13T10:19:00.006-02:00

(Tela retirada do site:

http://www.toucanart.com/

sem referência à autoria)
.

.
Bom dia, amigo Sol! A casa é tua!
As bandas da janela abre e escancara,
- deixa que entre a manhã sonora e clara
que anda lá fora alegre pela rua!

Entre! Vem surpreendê-la quase nua,
doura-lhe as formas de beleza rara...
Na intimidade em que a deixei, repara
Que a sua carne é branca como a Lua!

Bom dia, amigo Sol! É esse o meu ninho...
Que não repares no seu desalinho
nem no ar cheio de sombras, de cansaços...

Entra! Só tu possuis esse direito,
- de surpreendê-la, quente dos meus braços,
no aconchego feliz do nosso leito!...
.
(Poema de JG de Araujo Jorge extraído do livro
Eterno Motivo; - Prêmio Raul de Leoni,
da Academia Carioca de Letras - 1943 )
.

Cotidiano - Miguel Torga

2009-11-12T10:42:00.003-02:00

(Tela de Luiza Caetano)
.

.
Murchou a flor aberta ao sol do tempo.
Assim tinha de ser, neste renovo
Cotidiano,
Outro ano,
Outra flor,
Outro perfume.
O gume
Do cansaço
Vai ceifando,
E o braço
Doutro sonho
Semeando.
.
É essa a eternidade:
A permanente rendição da vida.
Outro ano,
Outra flor,
Outro perfume,
E o lume
De não sei que ilusão a arder no cume
De não sei que expressão nunca atingida.
.
Miguel Torga,
in 'Orfeu Rebelde'

Fragmentos - Rita Camargo Caldas

2009-11-11T14:22:00.005-02:00

(Tela de Toulose-Lautrec)

Um dia
O sonhador solitário
Viajando pelos canteiros
De rosas e fantasias
Á procura do Amor,
Tropeçou
Nas armadilhas da dor
Ferido pelas alquimias da ilusão
Banhou-se em lágrimas
Nas difusas águas
Da tristeza e solidão.
E ali,
Encolhido no desânimo
Dos seus dias
Adormeceu o espírito.
Despertado um dia pelo tempo,
O sonhador levantou
E, caminhando de encontro ao sol,
Encontrou a saudade,
A lembrança
E a ternura.
Embalado neste sonho,
Procurou novas fontes,
De amores, alegrias e felicidade
Na busca da verdade
Encontrou a interrogação
Qual é a verdade?
A tua
A minha verdade?
Mais à frente,
Na fonte dos amores,
Escondida entre as pedras
Vislumbrou a felicidade
Dividida em fragmentos
De efêmeros momentos.
.

Por Rubem Alves

2009-10-24T16:51:00.008-02:00

(Tela de Adriano Santori)

.http://adrianosantori2009.blogspot.com/

"A vida tem sua própria sabedoria. Quem tenta ajudar uma borboleta a sair do casulo a mata. Quem tenta ajudar o broto a sairda semente o destrói. Há certas coisas que têm que acontecer de dentro para fora" .

Só um me resta - Marina Colasanti

2009-10-05T11:31:00.008-03:00

(Tela de W. Maguetas)

Três quartos da noite já se foram

e só um me resta.

As estrelas me seguiram seu caminho

a madrugada vem ao meu encontro com

passos de silêncio.

Quando o leite do dia for derramado

intensa será a luz

para estes olhos

que só penumbra alcançam.

Módulo de verão - Adélia Prado

2009-10-03T08:54:00.005-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

.http://neiva.passuello.com.br/

.
As cigarras começaram de novo, brutas e brutas.
Nem um pouco delicadas as cigarras são.
Esguicham atarraxadas nos troncos
o vidro moído de seus peitos, todo ele
(chamado canto) cinzento-seco, garra
de pêlo, arame, um áspero metal.
As cigarras têm cabeça de noiva,
as asas como véu, translúcidas.
As cigarras têm o que fazer,
têm olhos perdoáveis.
- Quem não quis junto deles uma agulha??
- Filhinho meu, vem comer,
ó meu amor, vem dormir.
Que noite tão clara e quente,
ó vida breve e boa!
A cigarra atrela as patas
é no meu coração.
O que ela fica gritando eu não entendo,
sei que é pura esperança.

DIVULGANDO ...

2009-10-01T16:30:00.003-03:00

I PRÊMIO ARAUCÁRIA DE LITERATURA

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Categorias: Poesia e Conto

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Apresentação: Com o objetivo de estimular a produção literária e também de auxiliar a divulgação de poetas e escritores de todo o País, bem como o de divulgar novos talentos de nossa literatura, o Centro de Ação Literária de Campos do Jordão torna pública a realização do I PRÊMIO ARAUCÁRIA DE LITERATURA, nas categorias Poesia e Conto, cujo Regulamento apresentamos a seguir:

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Período de Inscrições: de 10 de junho de 2009 a 30 de outubro de 2009;

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Forma de participação: Os autores poderão participar de ambas as categorias, com no máximo 02 (dois) textos por categoria. O tema é livre e não há limites de páginas, versos, linhas ou toques. Devem, no entanto, estar digitados ou datilografados.

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Taxa de Inscrição: R$ 5,00 (cinco reais), por texto inscrito (poesia ou conto), valor este que se destina a cobrir despesas gerais do Concurso (divulgação, despesas de correio, aquisição de prêmios, etc).

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Como participar: Os textos, de temática livre, devem ser enviados em 04 (quatro) vias cada um, devendo constar em cada uma delas o título do texto e o pseudônimo do autor, além de cópia do comprovante de depósito. Em anexo, deve ser enviado um outro envelope menor, lacrado, devendo constar na parte externa apenas o pseudônimo, títulos das obras e a categoria concorrente. Na parte interna deste segundo envelope, as seguintes informações:
Pseudônimo, título das obras inscritas, nome completo, endereço com CEP, telefone e e-mail. Importante: o pseudônimo pode ser o mesmo para ambas as categorias. Observação: inscrições incompletas, isto é, que não apresentem os dados solicitados, serão impugnadas e resultarão na imediata desclassificação do candidato, sem prévio aviso.

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Forma de inscrição: somente via postal (Correios), devendo o material ser enviado (valendo a data do carimbo até 30/10/2009) para o seguinte endereço: Centro de Ação Literária de Campos do Jordão, att. Benilson Toniolo, Rua Sebastião de Oliveira Damas, 293 – Jaguaribe, CEP 12460-000, Campos do Jordão, SP. Não serão aceitas inscrições que não forem feitas através dos Correios.

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Premiação: os primeiros colocados de cada categoria receberão troféu e certificado, além de figurarem na Antologia Literária Cidade 2010, editada pelo Escritor e Professor Universitário Abilio Pacheco (www.abiliopacheco.com.br); o segundo e terceiro colocados receberão, cada um, medalha e certificado. Serão escolhidos outros sete textos que receberão certificados de Menção Honrosa.

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Comissão Julgadora: A banca será formada por 03 (três) profissionais de literatura, docentes ou escritores, que entregarão individualmente as avaliações à Comissão Julgadora. A decisão dos jurados é soberana e, sua decisão, inquestionável.

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Divulgação do Resultado: Os três vencedores e os sete classificados como Menção Honrosa serão comunicados previamente do resultado, que será tornado de conhecimento público através de envio de release para a Imprensa (jornais e sites de literatura). A relação dos vencedores estará disponibilizada no blog http://premioaraucaria.blogspot.com. Não haverá cerimônia de premiação, e as despesas de envio dos prêmios será de responsabilidade da organização do Concurso.

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Dados bancários para depósito da taxa de inscrição: Banco Bradesco, agência 1549-0, conta corrente 14.449-5.

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Observações: Após o Concurso, os textos não serão devolvidos. O Centro de Ação Literária reserva-se o direito de publicar alguns textos participantes, citado o autor, no seu informativo semestral, desde que assim decida.

Atenção: O Centro de Ação Literária de Campos do Jordão não é uma empresa, e sim uma entidade sem fins lucrativos formada por pessoas que, antes de mais nada, amam a literatura.
Maiores informações: benilsontoniolo@bol.com.br

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Campos do Jordão, 31 de maio de 2009

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Benilson Toniolo
Centro de Ação Literária de Campos do Jordão
(12) 3662-3763 / 9117-6739

Lírios de Alma - Pe. Alfredo Vieira de Freitas

2009-09-29T21:21:00.005-03:00

(Tela de C. Santiago)

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Gosto tanto dos lírios! Gosto tanto
Do veludo das pétalas mimosas!
Eles são para mim um doce encanto:
Gosto mais deles que das rosas!
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Amo dos lírios brancos a pureza,
Pois são a imagem da minha alma pura...
E amo dos lírios roxos a tristeza,
Que da minha alma são também figura.
.
Os lírios roxos como os lírios brancos,
Sem um mimo, florescem nos barrancos,
E lá vegetam sós que nem um monge...
.
Assim também vivendo solitário,
Procuro contestar o mundo vário...
Que da Verdade me parece longe...
.

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(in «Pétalas ao Vento»,
sonetos, Ed.do A., 1985)
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Um barco para Ítaca (O Poeta) - Manuel Alegre

2009-09-28T15:29:00.011-03:00

(Tela de Norberto Nunes)

Quando um homem se põe a caminhar

deixa um pouco de si pelo caminho.

Vai inteiro ao partir repartido ao chegar.

resto fica sempre no caminho

quando um homem de põe a caminhar.

Fica sempre no caminho um recordar

fica sempre no caminho um pouco mais

do que tinha ao partir do que tem ao chegar.

Fica um homem que não volta nunca mai

squando um homem de põe a caminhar.

Vão-se os rios sem margens para o mar.

Ai rio da memória: só imagens.

O mais é só um verde recordar

é um ficar( sem as levar) nas verdes margens

quando um homem se põe a caminhar.
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Bem no fundo - Paulo Leminski

2009-09-24T16:10:00.008-03:00

(Tela de Renoir)

No fundo, no fundo,

bem lá no fundo,

a gente gostaria

de ver nossos problemas

resolvidos por decreto

a partir desta data,

aquela mágoa sem remédio

é considerada nula

e sobre ela - silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,

maldito seja que olhas pra trás,

lá pra trás não há nada,

e nada mais

mas problemas não se resolvem,

problemas têm família grande,

e aos domingos saem todos a passear

o problema, sua senhora

e outros pequenos probleminhas.

Flor de açucena - Thiago de Mello

2009-09-14T13:59:00.003-03:00

Quando acariciei o teu dorso,

campo de trigo dourado,

minha mão ficou pequena

como uma flor de açucena

que delicada desmaia

sob o peso do orvalho.

Mas meu coração cresceu

e cantou como um menino

deslumbrado pelo brilho

estrelado dos teus olhos.

Imagem retirada do site:

br.olhares.com/acucena_gigante_foto125719.html

Companheiros - Mia Couto

2009-09-01T16:35:00.014-03:00

(Tela de Marc Chagall)

quero

escrever-me de homens

quero

calçar-me de terra

quero ser

a estrada marinha

que prossegue depois do último caminho

e quando ficar sem mim

não terei escrito

senão por vós

irmãos de um sonho

por vós

que não sereis derrotados

deixo

a paciência dos rios

a idade dos livros

mas não levo

mapa nem bússola

por que andei sempre

sobre meus pés

e doeu-me

às vezes

viver.

hei-de inventar

um verso que vos faça justiça

por ora

basta-me o arco-íris.

em que vos sonho

basta-te saber que morreis demasiado

por viverdes de menos

mas que permaneceis sem preço.

companheiros

Canto Esponjoso - Carlos Drummond de Andrade

2009-08-21T15:05:00.009-03:00

(Tela de Salvador Dalí)

Bela

esta manhã sem carência de mito,

E mel sorvido sem blasfêmia.

.
Bela

esta manhã ou outra possível,

esta vida ou outra invenção,

sem, na sombra, fantasmas.

.
Umidade de areia adere ao pé.

Engulo o mar, que me engole.

Valvas, curvos pensamentos,

matizes da luz azul

completa

sobre formas constituídas.

.
Bela

a passagem do corpo, sua fusão

no corpo geral do mundo.

Vontade de cantar. Mas tão absoluta

que me calo, repleto.

Canção da Escuta - Lya Luft

2009-08-12T08:32:00.009-03:00

(Tela de W. Maguetas)

O sonho na prateleira me olha

com seu ar de boneco quebrado.

Passo diante dele muitas vezes

e sorrimos

cúmplices de nossos desastres

cotidianos.
Mas quando o pego no colo

para avaliar se tem conserto

ou se ficará para sempre como está,

sinto sem estranheza que dentro dele ainda bate

um pequeno tambor obstinado

marcando o ritmo nos meus passos.

O Luar Grisalho - Paul Verlaine

2009-07-28T10:03:00.005-03:00

Tela de Edvard Munch

.
.

O luar grisalho

Brilha no bosque;

De cada galho

Parte uma voz que

Roça a ramada...

Ó bem amada,

Reflete o lago,

Espelho puro,

O vulto vago

Do choupo escuro

Que ao vento chora...

Sonhemos: é hora.

Um grande e brando

Quebrantamento

Vem, vem baixando

Do firmamento

Que o astro ilumina...

É a hora divina.

Tradução de Guilherme de Almeida

Recomeça - Miguel Torga

2009-07-24T11:46:00.007-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

http://www.neiva.passuello.com.br

Recomeça...

Se puderes

Sem angústia

E sem pressa.

E os passos que deres,

Nesse caminho duro

Do futuro

Dá-os em liberdade.

Enquanto não alcances

Não descanses.

De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,

Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.

Sempre a sonhar e vendo

O logro da aventura.

És homem, não te esqueças!

Só é tua a loucura

Onde, com lucidez, te reconheças...

O jeito como eu sou - Clarice Lispector

2009-06-18T10:36:00.007-03:00

(Tela de Ida Hanemann)

.
.
É curioso como não sei
dizer quem sou.

.
Quer dizer, sei-o bem,
mas não posso dizer.
.
Sobretudo tenho medo
De dizer porque no momento
em que tento falar não só não exprimo
o que sinto como o que sinto se transforma
lentamente no que eu digo...

Sou como você me vê.
Posso ser leve como uma brisa
ou forte como uma ventania,
depende de quando
e como você me vê passar.

.
Não me dêem fórmulas certas,
porque eu não espero acertar sempre.
Não me mostrem o que esperam de mim,
Porque vou seguir meu coração.
.
Não me façam ser quem não sou.
Não me convidem a ser igual,
porque sinceramente sou diferente.
.
Não sei amar pela metade.
Não sei viver de mentira.
Não sei voar de pés no chão.
.
Sou sempre eu mesma,
mas com certeza não serei
a mesma pra sempre.
.

Tempo - Licínia Quitério

2009-06-02T10:51:00.006-03:00

(Tela de W. Maguetas)

A Terra gira no sentido inverso
ao dos ponteiros dos relógios.

.
Foi assim que aprendi na Primavera.
Escrevia-se Terra com maiúscula.
De vida, com minúscula,
só me falaram já se dizia Verão.
Os relógios, coitados, de tantas rotações
e translações, enlouqueceram.
E a Vida gira e continua a ser medida
nos Outonos repetentes da paixão.
E a Terra gira e no Inverno
já se vislumbra o eixo. E há-de chegar
a hora de os relógios se acertarem
pelo incerto bater do coração.
.

Fonte: http://sitiopoema.blogspot.com

Alvorada - Rita Apoena

2009-05-08T19:59:00.006-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

"Quando você se sentir sozinho, pegue o seu lápis e escreva. No degrau de uma escada, à beira de uma janela, no chão do seu quarto. Escreva no ar, com o dedo na água, na parede que separa o olhar vazio do outro. Recolha a lágrima a tempo, antes que ela atravesse o sorriso e vá pingar pelo queixo. E quando a ponta dos dedos estiverem úmidas, pegue as palavras que lhe fizeram companhia e comece a lavar o escuro da noite, tanto, tanto, tanto... até que amanheça".
.

Metáforas - Rita Apoena

2009-05-08T15:30:00.008-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

http://neiva.passuello.com.br/pinturas/alem-da-janela/

sobre o tempo

Procuro uma câmera

que fotografe o iminente,

e a memória revele as imagens,

pendurando-as na linha do tempo,

para secar.

http://ritaapoena.zip.net/metaforas/

Mascarados - Cora Coralina

2009-05-06T10:52:00.004-03:00

(Tela de Portinari)

.
Saiu o Semeador a semear

Semeou o dia todo

e a noite o apanhou ainda

com as mãos cheias de sementes.

Ele semeava tranqüilo

sem pensar na colheita

porque muito tinha colhido

do que outros semearam.

Jovem, seja você esse semeador

Semeia com otimismo

Semeia com idealismo

as sementes vivas

da Paz e da Justiça.

Tecendo a manhã - João Cabral de Melo Neto

2009-04-20T16:09:00.007-03:00

(Tela de Ranchinho)

http://www.galeriabrasiliana.com.br

Um galo sozinho não tece uma manhã:

ele precisará sempre de outros galos.

De um que apanhe esse grito que ele

e o lance a outro; de um outro galo

que apanhe o grito que um galo antes

e o lance a outro; e de outros galos

que com muitos outros galos se cruzem

os fios de sol de seus gritos de galo,

para que a manhã, desde uma teia tênue,

se vá tecendo, entre todos os galos.

E se encorpando em tela, entre todos,

se erguendo tenda, onde entrem todos,

se entretendendo para todos, no toldo

(a manhã) que plana livre de armação.

A manhã, toldo de um tecido tão aéreo

que, tecido, se eleva por si: luz balão.

AUSENTE !!!

2009-03-06T16:29:00.005-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

www.neiva.passuello.com.br

.
Caros amigos e leitores, comunico que por motivos de força maior, estarei impossibilitada de atualizar esse blog com a frequência que gostaria.
Agradeço pela atenção e comentários deixados.
Abraços, Renata.

O sal da língua - Eugénio de Andrade

2009-03-04T11:48:00.005-03:00

(Tela de Paulo Ferreira)

.Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém - mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar,
para que não se extinga o seu lume,
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.

As Chaves - J. G. de Araújo Jorge

2009-03-03T13:53:00.008-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

http://www.neiva.passuello.com.br/

.
Felizes os homens que tem as chaves
porque só encontram portas abertas...
.
Como podem tantos homens dormir sossegados e felizes
de portas fechadas,
quando essas portas se fecham para tantos homens
que ficam sempre ao relento
e nunca podem entrar?
.
Neste mundo de tantas portas,
quando teremos cada um, a sua chave,
e a sua hora de voltar?...
.

A Arte de Varatojo !!!

2009-02-24T11:07:00.004-03:00

Compartilho com vocês o belo e expressivo conjunto da obra de Jose Antonio Varatojo!

Apreciem!

Por Machado de Assis ...

2009-02-21T09:58:00.003-03:00

(Tela de Di Cavalcanti)

"No dia em que deus Momo for de todo exilado deste mundo, o mundo acaba".

De Chiquinha Gonzaga ...

2009-02-20T14:04:00.002-03:00

VOTOS DE UM ÓTIMO CARNAVAL/DESCANSO A TODOS!!!!!!!!!!!!!!!

Enquanto - António Gedeão

2009-02-19T16:40:00.005-03:00

(Pintura de Portinari)

.
.

"Enquanto houver um homem caído de bruços no passeio

e um sargento que lhe volta o corpo

com a ponta do pé para ver como é;

enquanto o sangue gorgolejar das artérias aberta

se correr pelos interstícios das pedras,

pressuroso e vivo como vermelhas minhocas despertas;

enquanto as crianças de olhos lívidos e redondos como luas,

órfãs de pais e de mães, andarem acossadas pelas ruas como matilhas de cães;

enquanto as aves tiverem de interromper o seu canto

com o coraçãozinho débil a saltar-lhes do peito fremente,

num silêncio de espanto rasgado pelo grito da sereia estridente;

enquanto o grande pássaro de fogo e alumínio

cobrir o mundo com a sombra escaldante

das suas asas amassando na mesma lama de extermínio

os ossos dos homens e as traves das suas casas;

enquanto tudo isto acontecer, e o mais que se não diz por ser verdade,

enquanto for preciso lutar até ao desespero da agonia,

o poeta escreverá com alcatrão nos muros da cidade:

ABAIXO O MISTÉRIO DA POESIA"

A lucidez perigosa - Clarice Lispector

2009-02-18T08:32:00.007-03:00

(Tela de Neiva Passuello)

www.neiva.passuello.com.br

Estou sentindo uma clareza tão grande

que me anula como pessoa atual e comum:

é uma lucidez vazia, como explicar?

Assim como um cálculo matemático perfeito

do qual, no entanto, não se precise.

.
Estou por assim dizer

vendo claramente o vazio.

E nem entendo aquilo que entendo:

pois estou infinitamente maior que eu mesma,

e não me alcanço.

.
Além do que:

que faço dessa lucidez?

Sei também que esta minha lucidez

pode-se tornar o inferno humano

– já me aconteceu antes.

.
Pois sei que

– em termos de nossa diária

e permanente acomodação

resignada à irrealidade

– essa clareza de realidade

é um risco.

.
Apagai, pois, minha flama, Deus,

porque ela não me serve para viver os dias.

Ajudai-me a de novo consistir

dos modos possíveis.

Eu consisto,

eu consisto,

amém.

Canção de enganar tristeza - Vinícius de Moraes

2009-02-17T14:28:00.002-03:00

(Tela de Paul Gauguin)

.
Se a tristeza um dia

Te encontrar triste sozinho

Trata dela bem

Porque a tristeza quer carinho

E fala sobre a beleza

Com tanta delicadeza

Por não ter nenhum carinho

Que ela só existe

Por não ter nenhum carinho

E dá-lhe um amor tão lindo

Que quando ela se for indo

Ela vá contente

De ter tido o teu carinho

Musa - Sophia de Mello Breyner Andresen

2009-02-16T14:42:00.003-03:00

(Tela de W. Maguetas)

.
Aqui me sentei quieta

Com as mãos sobre os joelhos

Quieta muda secreta

Passiva como os espelhos

.
Musa ensina-me o canto

Imanente e latente

Eu quero ouvir devagar

O teu subito falar

Que me foge de repente

Imagem - Cecília Meireles

2009-02-05T10:06:00.005-02:00

(Tela de W. Maguetas)

Tão brando é o movimento

das estrelas, da lua,

das nuvens e do vento,

que se desenha a tua

face no firmamento.

.
Desenha-se tão pura

como nunca a tiveste,

nem nenhuma criatura.

Pois é sombra celeste

da terrena aventura.

.
Como um cristal se aquieta

minha vida no sono,

venturosa e completa.

E teu rosto aprisiono

em grave luz secreta.

.
Teu silêncio em meu peito

de tal maneira existe,

reconhecido e aceito,

que chego a ficar triste

de vê-lo tão perfeito.

.
E não pergunto nada.

Espero que amanheça,

e a cor da madrugada

pouse na tua cabeça

uma rosa encarnada.

Por Camões ...

2009-02-03T14:53:00.005-02:00

(Tela de Paul Gauguin)

"Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança;

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,

Diferentes em tudo da esperança;

Do mal ficam as mágoas na lembrança,

E do bem, se algum houve, as saudades.

.
O tempo cobre o chão de verde manto,

Que já foi coberto de neve fria,

E em mim converte em choro o doce canto.

.
E, afora este mudar-se cada dia,

Outra mudança faz de mor espanto:

Que não se muda já como soía."

Novelo - Roseana Murray

2009-02-02T16:13:00.006-02:00

(Tela de Vladimir Kush)

Com fina linha prateada

o sonhador borda a sua vida:

na fronteira entre o dia e a noite,

entre uma estrela e outra,

uma palavra e sua sombra,

ergue um castelo de vento,

desfralda as bandeiras da paz.

Cora Coralina

2009-02-01T11:17:00.002-02:00

Mia Couto

2009-01-29T13:42:00.001-02:00

Vou Seguindo ... - Lêda Yara

2009-01-28T16:11:00.005-02:00

(Tela de W. Maguetas)

Sou caminheira nos prados da vida

Seguindo em frente, aonde Deus mandar

Meu dia é o hoje, minha sorte a lida

De só colher o que eu souber plantar.

Quem mal me fez, apenas me ensinou.

Não guardo mágoas no meu coração.

Quem bem me quis, a vida partilhou.

Juntos vivemos bela comunhão.

Nos meus alforjes, trago a esperança

De um dia ver um povo mais feliz,

Sorriso bom no rosto da criança,

Passos seguindo, pequeno aprendiz.

Carrego a fé do homem ser capaz

De fazer sua parte no bem comum

Pois sei que o mundo só terá a Paz

Quando a Paz for um bem de cada um

Do meu passado, recolhi lições.

Do meu futuro, no hoje vou cuidar.

Deus me ilumine por esses rincões,

Que eu leve amor por onde for passar.

Visite: http://ledayara.terapiaholistica.net
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Serenidade És Minha – Raul de Carvalho

2009-01-27T11:12:00.022-02:00

(Tela de Van Gogh)

À Memória de Fernando Pessoa

.
Vem, serenidade!

Vem cobrir a longa

fadiga dos homens,

este antigo desejo de nunca ser feliz

a não ser pela dupla humanidade das bocas.

.
Vem serenidade!

Faz com que os beijos cheguem à altura dos ombros

e com que os lábios cheguem à altura dos beijos.

Carrega para a cama dos desempregados

todas as coisas verdes, todas as coisas vis

fechadas no cofre das águas:

os corais, as anémonas, os montros sublunares,

as algas, porque um fio de prata lhes enfeita os cabelos.

.
Vem serenidade,

om o país veloz e virginal das ondas,

com o martírio leve dos amantes sem Deus,

com o cheiro sensual das pernas no cinema,

com o vinho e as uvas e o frémito das virgens,

com o macio ventre das mulheres violadas,

com os filhos que os pais amaldiçoam,

com as lanternas postas à beira dos abismos,

e os segredos e os ninhos e o feno

e as procissões sem padre, sem anjos e, contudo,

com Deus molhando os olhos

e as esperanças dos pobres.

.
Vem, serenidade,

com a paz e a guerra

derrubar as selvagens

florestas do instinto.

Vem, e levanta

palácios na sombra.

Tem a paciência de quem deixa entre os lábios

um espaço absoluto.

Vem, e desponta,

oriunda dos mares,

orquídea fresca das noites vagabundas,

serena espécie de contentamento,

surpresa, plenitude.

Vem dos prédios sem almas e sem luzes,

dos números irreais de todas as semanas,

dos caixeiros sem cor e sem família,

das flores que rebentam nas mãos dos namorados,

dos bancos que os jardins afogam no silêncio,

das jarras que os marujos trazem sempre da China,

dos aventais vermelhos com que as mulheres esperam

a chegada da força e da vertigem.

Vem, serenidade,

e põe no peito sujo dos ladrões

a cruz dos crimes sem cadeia,

põe na boca dos pobres o pão que eles precisam,

põe nos olhos dos cegos a luz que lhes pertence.

Vem nos bicos dos pés para junto dos berços,

para junto das campas dos jovens que morreram,

para junto das artérias que servem

de campo para o trigo, de mar para os navios.

Vem, serenidade!

E do salgado bojo das tuas naus felizes

despeja a confiança,

a grande confiança.

Grande como os teus braços,

grande serenidade!

E põe teus pés na terra,

e deixa que outras vozes

se comovam contigo

no Outono, no Inverno,

no Verão, na Primavera.

Vem, serenidade,

para que não se fale

nem de paz nem de guerra nem de Deus,

porque foi tudo junto

e guardado e levado

para a casa dos homens.

Vem, serenidade,

vem com a madrugada,

vem com os anjos de oiro que fugiram da Lua,

com as núvens que proíbem o céu,

vem com o nevoeiro.

Vem com as meretrizes que chamam da janela,

volume dos corpos saciados na cama,

as mil aparições do amor nas esquinas,

as dívidas que os pais nos pagam em segredo,

as costas que os marinheiros levantam

quando arrastam o mar pelas ruas.

Vem serenidade,

e lembra-te de nós,

que te esperamos há séculos sempre no mesmo sítio,

um sítio aonde a morte tem todos os direitos.

Lembra-te da miséria dourada dos meus versos,

desta roupa de imagens que me cobre

corpo silencioso,

das noites que passei perseguindo uma estrela,

do hálito, da fome, da doença, do crime,

com que dou vida e morte

a mim próprio e aos outros.

Vem serenidade,

e acaba com o vício

de plantar roseiras no duro chão dos dias,

vício de beber água

com o copo do vinho milagroso do sangue.

Vem, serenidade,

não apagues ainda

a lâmpada que forra

os cantos do meu quarto,

papel com que embrulho meus rios de aventura

em que vai navegando o futuro.

Vem, serenidade!

E pousa, mais serena que as mãos de minha Mãe,

mais húmida que a pele marítima da cais,

mais branca que o soluço, o silêncio, a origem,

mais livre que uma ave em seu voo,

mais branda que a grávida brandura do papel em que escrevo,

mais humana e alegre que o sorriso das noivas,

do que a voz dos amigos, do que o sol nas searas.

Vem serenidade,

para perto de mim e para nunca

.… … ... … ... … … … … … … … … … … … … … … … … … … …

De manhã, quando as carroças de hortaliça

chiam por dentro da lisa e sonolenta

tarefa terminada,

quando um ramo de flores matinais

é uma ofensa ao nosso limitado horizonte,

quando os astros entregam ao carteiro surpreendido

mais um postal da esperança enigmática,

quando os tacões furados pelos relógios podres,

pelas tardes por trás das grades e dos muros,

pelas convencionais visitas aos enfermos,

formam, em densos ângulos de humano desespero,

uma núvem que aumenta a vâ periferia

que rodeia a cidade,

é então que eu peço como quem pede amor:

Vem serenidade!

Com a medalha, os gestos e os teus olhos azuis,

vem, serenidade!

Com as horas maiúsculas do cio,

com os músculos inchados da preguiça,

vem, serenidade!

Vem, com o perturbante mistério dos cabelos,

o riso que não é da boca nem dos dentes

mas que se espalha, inteiro,

num corpo alucinado de bandeira.

Vem serenidade,

antes que os passos da noite vigilante

arranquem as primeiras unhas da madrugada,

antes que as ruas cheias de corações de gás

se percam no fantástico cenário da cidade,

antes que, nos pés dormentes dos pedintes,

a cólera lhes acenda brasas nos cinco dedos,

a revolta semeie florestas de gritos

e a raiva vá partir as amarras diárias.

Vem, serenidade,

leva-me num vagon de mercadorias,

num convés de algodão e borracha e madeira,

na hélice emigrante, na tábua azul dos peixes,

na carnívora concha do sono.

Leva-me para longe

deste bíblico espaço,

desta confusão abúlica dos mitos,

deste enorme pulmão de silêncio e vergonha.

Longe das sentinelas de mármore

que exigem passaporte a quem passa.

A bordo, no porão,

conversando com velhos tripulantes descalços,

crianças criminosas fugidas à polícia,

moços contrabandistas, negociantes mouros,

emigrados políticos que vão

em busca da perdida liberdade.

Vem, serenidade

e leva-me contigo.

Com ciganos comendo amoras e limões,

e música de harmónio, e ciúme, e vinganças,

e subindo nos ares o livre e musical

facho rubro que une os seios da terra ao Sol.

.
Vem, serenidade!

Os comboios nos esperam.

Há famílias inteiras com o jantar na mesa,

aguardando que batam, que empurrem, que irrompam

pela porta levíssima,

e que a porta se abra e por ela se entornem

os frutos e a justiça.

Serenidade, eu rezo:

Acorda minha mãe quando ela dorme,

quando ela tem no rosto a solidão completa

de quem passou a noite perguntando por mim,

de quem perdeu de vista o meu destino.

Ajuda-me a cumprir a missão de poeta,

a confundir, numa só e lúcida claridade,

a palavra esquecida no coração do homem.

Vem serenidade

lve os vencidos,

regulariza o trânsito cardíaco dos sonhos

e dá-lhes nomes novos,

novos ventos, novos portos, novos pulsos.

E recorda comigo o barulho das ondas,

as mentiras da fé, os amigos medrosos,

os assombros da Índia imaginada,

o espanto aprendiz da nossa fala,

ainda nossa, ainda bela, ainda livre

destes montes altíssimos que tapam

as veias ao Oceano.

Vem, serenidade,

e faz que não fiquemos doentes, só de ver

que a beleza não nasce dia a dia na terra.

E reúne os pedaços dos espelhos partidos,

e não cedas demais ao vislumbre de vermos

a nossa idade exacta

outra vez paralela ao percurso dos pássaros.

E dá asas ao peso

da melancolia,

e põe ordem no caoss e carne nos espectros,

e ensina aos suicidas a volúpia do baile,

e enfeitiça os dois corpos quando eles se apertarem,

e não apagues nunca o fogo que os consome,

o impulso que os coloca, nus e iluminados,

no topo das montanhas, no extremo dos mastros,

na chaminé do sangue.

Serenidade, assiste

à multiplicação original do Mundo:

Um manto terníssimo de espuma,

um ninho de corais, de limos, de cabelos,

um universo de algas despidas e retrácteis,

um polvo de ternura deliciosa e fresca.

Vem, e compartilha

das mais simples paixões,

do jogo que jogamos sem parceiro,

dos humilhantes nós que a garganta irradia,

da suspeita violenta, do inesperado abrigo.

Vem, com teu frio de esquecimento,

com a tua alucinante e alucinada mão,

e põe, no religioso ofício do poema,

a alegria, a fé, os milagres, a luz!

Vem, e defende-me

da traição dos encontros,

do engano na presença de Aquele

cuja palavra é silêncio,

cujo corpo é de ar,

cujo amor é demais

absoluto e eterno

para ser meu, que o amo.

Para sempre irreal,

para sempre obscena,

para sempre inocente

Serenidade, és minha.

Por Graça Pires ...

2009-01-23T14:50:00.003-02:00

(Tela de Monet)

Que cilada flutua sobre a espuma

da língua enrolada em vocábulos?

Com que voz se rompe o centro da desordem,

para deixar passar o poema,

ansioso de uma rua larga?

No lugar em que os rios se cruzam

com os olhos dos poetas,

rodopia o tempo de uma fábula,

por onde se volta à infância,

com a noite dilatada nos olhos

e a boca legendada de contos de fada.

Ternura - Augusta Campos

2009-01-21T09:21:00.005-02:00

(Tela de Neiva Passuello)

www.neiva.passuello.com.br

Não sei mais onde ficou impressa

a minha forma,

nas areias da praia,

porque o vento da noite

ocultou nosso segredo.

Sei apenas

que ficou em mim

aquela paz enluarada

que havia sobre tua cabeça

quando abri os olhos.

O Mapa - Mário Quintana

2009-01-20T21:38:00.004-02:00

(Tela de Rob Gonsalves)

Olho o mapa da cidade

Como quem examinasse

A anatomia de um corpo...

(É nem que fosse meu corpo!)

Sinto uma dor esquisita

Das ruas de Porto Alegre

Onde jamais passarei...

Há tanta esquina esquisita

Tanta nuança de paredes

Há tanta moça bonita

Nas ruas que não andei

(E há uma rua encantada

Que nem em sonhos sonhei...)

Quando eu for, um dia desses,

Poeira ou folha levada

No vento da madrugada,

Serei um pouco do nada

Invisível, delicioso

Que faz com que o teu ar

Pareça mais um olhar

Suave mistério amoroso

Cidade de meu andar

(Deste já tão longo andar!)

E talvez de meu repouso...

Concedido pelo querido amigo e escritor Manuel Marques

2009-01-19T16:00:00.001-02:00

Querido amigo Manuel é um privilégio contar com seu prestígio e apreço, muito obrigada! Beijos!!

Por Machado de Assis ...

2009-01-14T19:53:00.005-02:00

(Tela de W. Maguetas)

"A tarde é a hora em que a natureza parece convidar os homens ao amor, à meditação, à saudade, ao arroubo, aos suspiros, a cantar com os anjos, a conversar com Deus".

"Todos os homens devem morrer" - Rubem Alves

2009-01-13T09:54:00.008-02:00

(Desenho de Portinari)

.
A NOTÍCIA DA MORTE voa rápido, ignorando o espaço. Chega dura como golpe de ferro que esmigalha o tempo. As agendas, mensageiras do tempo, dissolvem-se no ar. Aquele dia não lhes pertence. Naquele dia somente uma coisa faz sentido: chorar.

O poeta W.H. Auden chorou: "Que os relógios sejam parados, que os telefones sejam desligados, que se jogue um osso ao cão para que não ladre mais, que o piano fique mudo e o tambor anuncie a vinda do caixão e seu cortejo atrás. Que os aviões, gemendo acima em alvoroço, escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu. Que as pombas guardem luto - um laço no pescoço - e os guardas usem finas luvas cor de breu. É hora de apagar as estrelas - são molestas -, hora de guardar a lua, desmontar o sol brilhante, de despejar o mar e jogar fora as florestas...

"A notícia chegou e me faz chorar. O Waldo César morreu. A morte há muito já se anunciara. Não sei os detalhes. Sei que há cerca de três anos ele se recolheu em um lugar que muito amava, na companhia de árvores, riachos e bichos.

Será que ele já sabia?

Os que ainda não sabem que vão morrer falam sobre as banalidades do cotidiano. Mas aqueles que sabem que vão morrer vêem as coisas do cotidiano como "brumas e espumas". Por isso preferem a solidão. Não querem que o seu mistério seja profanado pela tagarelice daqueles que ainda não sabem.

O corpo de um morto: presença de uma ausência. Mário Quintana brincou com sua própria morte dizendo o epitáfio que deveria ser escrito no seu túmulo: "Eu não estou aqui..."Se não está ali, por onde andará? Essa foi a pergunta que Cecília Meireles fez à sua avó morta: "Onde ficou o teu outro corpo? Na parede? Nos móveis? No teto? Inclinei-me sobre o teu rosto, absoluta como um espelho. E tristemente te procurava. Mas também isso foi inútil, como tudo o mais".

Também o olhar, para onde foi? O velho Bachelard também procurava sem encontrar a resposta: "A luz de um olhar, para onde ela vai quando a morte coloca seu dedo frio sobre os olhos de um morto?".

Por não saberem a resposta, os amigos conversam. Falam sobre memórias de alegria que um dia foram a substância de uma amizade. Falam procurando o sentido da ausência. Para exorcizar o medo...

O Waldo amava a vida. Amava a vida porque conhecia a morte. Já a experimentara na morte trágica da Ana Cristina, sua filha poeta, e de sua companheira Maria Luiza. Mas ele triunfava sobre o horror da morte pela magia da música. Assentava-se ao órgão e tocava seu coral favorito: "Todos os homens devem morrer", de Bach.

De todas as artes, a música é a que mais se parece conosco. Para existir, ela tem de estar sempre a morrer. Nesse preciso momento fez-se silêncio no meu apartamento. Antes havia música, a "Sonata ao Luar". Mas, uma vez realizada a sua perfeição, Beethoven a matou com dois acordes definitivos. Tudo o que é perfeito precisa morrer. Creio que foi dessa proximidade musical com a morte que o Waldo encontrou o seu desejo de viver intensamente.O corpo morto do meu amigo me fez pensar sobre a beleza da vida. Por isso, como ele, volto-me para Bach. E é isso o que vou fazer: vou ouvir o CD "Bach", que o Grupo Corpo dançou. Se o Waldo estiver por perto, ele parará para ouvi-lo e conversaremos em silêncio...

Fonte: Folha de S.Paulo, Cotidiano, 12 de junho de 2007

Por Alice Ruiz ...

2009-01-12T13:55:00.008-02:00

(Tela de Isabel Guerra)

olhar o mesmo olho

com outros olhos

.
em outro olhar

o mesmo olho

.
nos mesmos olhos

o olhar do outro

de olho

Poesia, o nada que é tudo - Affonso Romano de Sant'Anna

2009-01-10T08:50:00.007-02:00

(Tela de Mary Scott)

Certa vez, o escritor argentino Santiago Kovadlof narrou que era adolescente quando entrou na sala de aula um professor que começou dizendo: “Quero lhes comunicar que sou professor de filosofia. E que filosofia não serve para nada”. Isto posto, diante da perplexidade dos alunos, acrescentou: “Peço-lhes apenas alguns minutos de atenção que vou lhes explicar o que é o ‘nada’”. Ao final da aula, diz Kovadlof, o seu futuro estava decidido: seria professor de “nada”, ou seja, de filosofia. Pois com a poesia ocorre algo semelhante. Dizem que a poesia não serve para nada. E, no entanto…

Quando lhe disserem que a poesia não tem mais lugar nesse mundo dos diabos (porque no dos deuses sempre tem), não acredite. Quando lhe disserem que no planeta Bush continuam erguendo muros para separarem homens e culturas, observe que a poesia ainda pode congregar vozes e esperanças. E se eu tivesse dúvidas sobre isto, aqui nesta Feira de Livros de Frankfurt, onde as notícias , em geral, giram em torno de cifras de milhões, tanto de leitores de tal ou qual autor ou, então, de quanto o romancista X ou Y recebeu de adiantamento por um livro ainda não escrito, nesta feira pragmática e globalizada, a poesia abriu um clareira nos espessos interesses da selva capitalista.

É que, no meio de tantos estandes onde os livros, como num esquife, aguardam que alguém lhes dê vida com o sopro de sua leitura, o “Internazionales Zentrum” instalou um auditório onde poetas convidados se apresentam. E preparou uma jornada especial chamada de “A noite dos 1001 poemas”, onde oito poetas selecionados, da China ao Iraque, da Argentina à Angola, do Marrocos à Guatemala, do Canadá ao Brasil, dizem seus poemas. Enquanto falamos, aparece num telão a tradução para o alemão. E após uma espécie de “talk show”, em que cada um responde questões sobre sua vida e obra, atores alemães fazem a leitura final de mais poemas de cada autor. São cinco horas ininterruptas de poesia. As pessoas passam, param e ficam ouvindo esses estranhos seres caídos de outra galáxia.

O primeiro a apresentar-se é Humberto Ak’abal. Ergue-se com sua cabeleira de índio maya, com uma camisa branca com bordados coloridos e alguns colares no pescoço, e entoa um poema-hino, como o faziam os shamans de sua tribo, desde os tempos imemoriais do canto cosmogônico maya - o Popol Vuh. De repente, na moderníssima Frankfurt, cheia de prédios de aço e vidro, estamos em torno da fogueira acesa da palavra.

E assim, até o final, quando o poeta marroquino Abdalla Zorika e sua esposa, a cantora Touria Hadrouni, sem acompanhamento instrumental, com a pureza tocante de sua voz, arranca das margens milenares do Mediterrâneo a lembrança de que poesia essencialmente é canto e palavra. Durante a apresentação dos colegas, eu tentava olhá-los com a estranheza que se tem que ter nos olhos quando queremos entender algo em toda a sua “estranhidade”. Por exemplo, aquele poeta chinês Xiao Kaiyn lendo seus textos e eu imaginando-o, lá nos arredores de Pequim, juntando seus caracteres para expressar sentimentos e perplexidades, tanto quanto esse iraquiano Sangon Bouloes ou a poeta da Indonésia, que ouvi ontem, assim como o francês-espanhol Claude Esteban, que noutra oportunidade se apresentou. Ali está Ana Paula Tavares, falando de sua sofrida Angola, Carmen Boulosa narrando a tragédia que viveu naquele 11 de setembro em Nova York, e Todd Swift, irrequieto e criativo poeta canadense, convertendo guerra e história em poesia. E, no entanto, dizem que a poesia não interessa a ninguém, que os poetas não têm nada que fazer nesta cruel sociedade eletronicamente bilionária e humanamente miserável.

Nisto tudo, algo intrigante e mágico. Mesmo quando os poemas eram falados numa língua que não se entendia, uma imponderável comunicação cruzava o ambiente. A voz, ou seja, o fluir vibrante de uma certa melodia e ritmo; o corpo — mesmo os pequenos gestos intencionais e involuntários — ou o brilho no olhar constituíam parte de um texto expressivo. Isto lembrava-me de algo narrado por Chomsky- esse cientista da linguagem que narrou que um certo linguista, assistindo à leituras de poemas em línguas que não conhecia, era capaz de dizer quais eram os melhores e piores poemas e até a apontar quem seria o vencedor.

Pode até haver um certo exagero em quem narrou-me essa história, mas isto lembra-me Alfonso Reyes e seu célebre estudo sobre as “jitanjáforas”, nome que deu a esses poemas que são jogos de palavras aparentemente ininteligíveis, mas que acabam por exprimir e/ou comunicar alguma coisa, tanto nos rituais quanto no dia-a- dia.

Minha cabeça tenta entender essa coisa intrigante. Se os editores dizem que poesia não vende, que poesia não rende, que ninguém compra poesia, que poesia não se negocia nas bolsas de valores, então, Senhores do Conselho de Sentença, dizei-me vós, por que cresce cada vez mais o número de poetas sobre a terra? Se a poesia não serve para nada, e se “lutar com palavras é a luta mais vã”, porque milhões de poetas recomeçam essa luta “mal rompe a manhã”?

Na verdade, na verdade vos digo: há mais poetas hoje que ontem, e amanhã haverá mais poetas que hoje. E o caso da poesia é o mesmo da arte em geral. A poesia, como a arte, não morre nunca, porque mais que um gênero literário, é uma “função” da mente humana. Ela dá voz a algo que nenhuma outra arte ou forma de expressão pode expressar por ela. E algumas, não poucas, mas milhões e milhões de pessoas têm necessidade da poesia como uma “segunda língua”. Por isto cantam, por isto escrevem, por isto pegam seu dinheirinho e editam seus livros ou saem mundo afora falando seus poemas. E ao contrário da maioria das outras artes, que se transformaram predominantemente em negócio, a poesia vive uma situação ambígua: porque a palavra do poeta não se converteu em “commodity” e produto descartável que segue a moda e o mercado, ela guarda uma autenticidade e uma independência que a singularizam.

Retomemos aquela afirmativa inicial de que a poesia e a filosofia não servem para nada. No entanto, como já o disse em outro texto e contexto, reinventando as leis naturais de Lavoisier:

“Na poesia nada se perde. Na poesia o nada se cria e o nada se transforma”.

.
In: http://oglobo.globo.com/jornal/colunas/affonso.asp - Edição - 1.10.2003

Por Lya Luft ...

2009-01-09T13:25:00.003-02:00

(Tela de Eng Tay)

"Porque entre o sim e o não é só um sopro, entre o bem e o mau apenas um pensamento, entre a vida e a morte só um leve sacudir de panos - e a poeira do tempo, com todo o tempo que eu perdi, tudo recobre, tudo apaga, tudo torna tão simples e tão indiferente..."

Por Mário Quintana...

2009-01-08T16:42:00.006-02:00

(Tela de Barbara Tyson)

"Sonhar é acordar-se para dentro".

Vandalismo - Augusto dos Anjos

2009-01-07T11:34:00.007-02:00

(Tela de Gary Benfield)

Meu coração tem catedrais imensas,

Templos de priscas e longínquas datas,

Onde um nume de amor, em serenatas,

Canta a aleluia virginal das crenças.

Na ogiva fúlgida e nas colunatas

Vertem lustrais irradiações intensas

Cintilações de lâmpadas suspensas

E as ametistas e os florões e as pratas.

Com os velhos Templários medievais

Entrei um dia nessas catedrais

E nesses templos claros e risonhos.

E erguendo os gládios e brandindo as hastas,

No desespero dos iconoclastas

Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Paul Klee - Roseana Murray

2009-01-06T17:09:00.005-02:00

(Tela de Paul Klee)

.
Os olhos como barcos,

entro escondida

num quadro do Klee.

O céu é a rua,

e o equilibrista,

quase sem respirar,

me ensina os segredos da vida.

Sobretudo, ele me diz,

é preciso saber conservar

as pernas no ar

e manter o olhar perdido;

Carregar pedaços de lua

no pensamento e sonhar.

A vida é pura navegação

e saio do quadro

como um pássaro invisível.

Machado de Assis

2009-01-05T11:04:00.003-02:00

Washington Maguetas

2009-01-02T16:56:00.001-02:00

FELIZ ANO NOVO !!!!!!!!!!!!!

2008-12-31T13:10:00.006-02:00

(Tela de Neiva Passuello)

www.neiva.passuello.com.br

"Quem me acode à cabeça e
ao coração
neste fim de ano, entre
alegria e dor?
Que sonho, que mistério,
que oração?
Amor."

(Carlos Drummond de Andrade)
.
"Fazer da areia, terra e água
uma canção
Depois, moldar de vento
a flauta
que há de espalhar esta
canção
Por fim tecer de amor
lábios e dedos
que a flauta animarão
E a flauta, sem nada mais
que puro som
envolverá o sonho da
canção
por todo o sempre, neste
mundo".

(Carlos Drummond de Andrade)
.
A todos que me acompanharam em 2008 agradeço de coração e desejo um Novo Ano repleto de alegrias, prosperidade, realizações, amor, paz e saúde.
Que a esperança permeie sempre nossos corações.
.
FELIZ 2009!!!!
.

Estudo para uma ondina - Murilo Mendes

2008-12-30T13:28:00.004-02:00

(Leonardo da Vinci)

Esta manhã o mar acumula ao teu pé rosas de areia,

balançando as conchas de teus quadris.

Ele te chama para as longas navegações:

Tua boca, tuas pernas teu sexo teus olhos escutaram.

.
Só teus ouvidos é que não escutaram, ondina.

Minha mão lúcida sacode a floresta do teu maiô.

Ao longe ouço a trompa da caçada às sereias

E um peixe vermelho faz todo o oceano tremer.

.
Tens quinze anos porque já tens vinte e sete,

Tens um ano apenas…

Agora mesmo nasceste da espuma,

E na incisão do ar líquido alcanças o amor dos elementos.

Meu povo, meu poema - Ferreira Gullar

2008-12-29T17:50:00.009-02:00

(Tela de Varatojo)

http://varatojoblog.blogspot.com/

Meu povo e meu poema crescem juntos

como cresce no fruto

a árvore nova

No povo meu poema vai nascendo

como no canavial

nasce verde o açúcar

No povo meu poema está maduro

como o sol

na garganta do futuro

Meu povo em meu poema

se reflete

como a espiga se funde em terra fértil

Ao povo seu poema aqui devolvo

menos como quem canta

do que planta

Dia de chuva - Cecília Meireles

2008-12-26T18:21:00.005-02:00

(Tela de Yolanda Mohalyi)

.
As espumas desmanchadas

sobem-me pela janela,

correndo em jogos selvagens

de corça e estrela.

Pastam nuvens no ar cinzento:

bois aereos, calmos, tristes,

que lavram esquecimento.

Velhos telhados limosos

cobrem palavras, armários,

enfermidades, heroísmos...

quem passa é como um funâmbulo,

equilibrado na lama,

metendo os pés por abísmos...

Dia tão sem claridade!

só se conhece que existes

pelo pulso dos relógios...

Se um morto agora chegasse

àquela porta, e batesse,

com um guarda-chuva escorrendo,

e com limo pela face,

ali ficasse batendo

- ali ficasse batendo

àquela porta esquecida

sua mão de eternidade...

Tão frenético anda o mar

que não se ouviria o morto

bater à porta e chamar...

E o pobre ali ficaria

como debaixo da terra,

exposto à surdez do dia.

Pastam nuvens no ar cinzento.

Bois aéreos que trabalham

no arado do esquecimento.

Tempo de Natal - Renata Christina Machado de Oliveira

2008-12-24T12:29:00.005-02:00

(Tela de Neiva Passuello)

http://www.neiva.passuello.com.br/

É Tempo de Natal!

Tempo de Reflexão!

Tempo de Solidariedade!

Tempo de Perdão!

Tempo de Fraternidade!

Tempo de Comunhão!

Tempo de Saudade!

Tempo de Compaixão!

Tempo de Humildade!

Tempo de Oração!

Tempo de Igualdade!

Tempo de União!

É Tempo de Natal...

Mistério - Mila Ramos

2008-12-23T18:18:00.005-02:00

(Tela de W. Maguetas)

Cada manhã

acorda em mim

um segredo de luz

- feito os baús

dos tempos idos

escondidos no porão - .

Eu me pergunto:

- Quem guardará,

durante o sono,

o mistério da vida

- indormida -

até o alvorecer?

Síntese - Henriqueta Lisboa

2008-12-23T08:54:00.006-02:00

(Tela de Rembrandt)

Apanhei-te em flagrante

ó lógica selvagem.

Tenho-te em mãos pela raiz.

De tuas cores ofuscantes

fiz uma corola nítida

pétala a menos calidez a mais.

Esperemos - Pablo Neruda

2008-12-21T20:33:00.002-02:00

(Painel de Diogo Rivera)

Há outros dias que não têm chegado ainda,
que estão fazendo-se
como o pão ou as cadeiras ou o produto
das farmácias ou das oficinas
- há fábricas de dias que virão -
existem artesãos da almaque
levantam e pesam e preparam
certos dias amargos ou preciosos
que de repente chegam à porta
para premiar-nos
com uma laranja
ou assassinar-nos de imediato.

Por Machado de Assis ...

2008-12-20T09:25:00.007-02:00

(Tela de Monet)

"Ou lê o livro até o fim, ou fecha-o de uma vez; abri-lo e fechá-lo, fechá-lo e abri-lo, é mau, porque traz sempre a necessidade de reler o capítulo anterior para ligar o sentido, e livros relidos são livros eternos."

Este é o prólogo - Federico García Lorca

2008-12-18T16:39:00.016-02:00

(Tela de Van Gogh)
.
.
Deixaria neste livro
toda a minha alma.
este livro que viu
as paisagens comigo
e viveu horas santas.
.
Que pena dos livros
que nos enchem
as mãos de rosas e de estrelas
e lentamente passam !
.
Que tristeza tão funda
é olhar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta !
.
Ver passar os espectros
de vida que se apagam,
ver o homem desnudo
em Pégaso sem asas,
.
ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se olham e se abraçam.
.
Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas negras
em terras brancas,
.
e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
- entranháveis distâncias.
.
O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchas
de chorar o que ama.
.
O poeta é o médium
da Natureza que explica
sua grandeza
por meio de palavras.
.
O poeta compreende
todo o incompreensível
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chamas.
.
Sabe que as veredas
são todas impossíveis,
e por isso de noite
vai por elas com calma.
.
Nos livros de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristes
e eternas caravanas
.
que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.
.
Poesia é amargura,
mel celeste que emana
de um favo invisível
que as almas fabricam.
.
Poesia é o impossível
feito possível.
Harpa que tem em vez
de cordas corações e chamas.
.
Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
sem rumo a nossa barca.
.
Livros doces de versos
sãos os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
suas estrofes de prata.
.
Oh ! que penas tão fundas
e nunca remediadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam !
.
Deixaria neste livro
toda a minha alma...
.
(tradução: William Agel de Melo)
.

De canto... - Salette Tavares

2008-12-17T13:55:00.005-02:00

.
(Tela de Alfredo Keil )
.
.
De canto e hora meu nada se enlouquece
neste espanto de ver e de não ser
e na pergunta a resposta se empobrece
sem luz de outra manhã, o acontecer.
.
No turbilhão do pequeno
o breve esquece
.

Auto-retrato - Ana Hatherly

2008-12-16T15:24:00.005-02:00

.
(Tela de Van Gogh)

.
Este que vês, de cores desprovido,

o meu retrato sem primores é

e dos falsos temores já despido

em sua luz oculta põe a fé.

.
Do oculto sentido dolorido,

este que vês, lúcido espelho é

e do passado o grito reduzido,

o estrago oculto pela mão da fé.

.
Oculto nele e nele convertido

do tempo ido escusa o cruel trato,

que o tempo em tudo apaga o sentido;

.
E do meu sonho transformado em acto,

do engano do mundo já despido,

este que vês, é o meu retrato.

Certezas - Mário Quintana

2008-12-15T10:20:00.006-02:00

(Tela de Toulouse-Lautrec)

.
Não quero alguém que morra de amor por mim...

Só preciso de alguém que viva por mim, que queira estar junto de mim, me abraçando.

Não exijo que esse alguém me ame como eu o amo, quero apenas que me ame, não me importando com que intensidade.

Não tenho a pretensão de que todas as pessoas que gosto, gostem de mim...

Nem que eu faça a falta que elas me fazem, o importante pra mim é saber que eu, em algum momento, fui insubstituível...

E que esse momento será inesquecível...

Só quero que meu sentimento seja valorizado.

Quero sempre poder ter um sorriso estampando em meu rosto, mesmo quando a situação não for muito alegre...

E que esse meu sorriso consiga transmitir paz para os que estiverem ao meu redor.

Quero poder fechar meus olhos e imaginar alguém...

e poder ter a absoluta certeza de que esse alguém também pensa em mim quando fecha os olhos, que faço falta quando não estou por perto.

Queria ter a certeza de que apesar de minhas renúncias e loucuras, alguém me valoriza pelo que sou, não pelo que tenho...

Que me veja como um ser humano completo, que abusa demais dos bons sentimentos que a vida lhe proporciona, que dê valor ao que realmente importa, que é meu sentimento...

e não brinque com ele.

E que esse alguém me peça para que eu nunca mude, para que eu nunca cresça, para que eu seja sempre eu mesmo.

Não quero brigar com o mundo, mas se um dia isso acontecer, quero ter forças suficientes para mostrar a ele que o amor existe...

Que ele é superior ao ódio e ao rancor, e que não existe vitória sem humildade e paz.

Quero poder acreditar que mesmo se hoje eu fracassar, amanhã será outro dia, e se eu não desistir dos meus sonhos e propósitos, talvez obterei êxito e serei plenamente feliz.

Que eu nunca deixe minha esperança ser abalada por palavras pessimistas...

Que a esperança nunca me pareça um NÃO que a gente teima em maquiá-lo de verde e entendê-lo como SIM.

Quero poder ter a liberdade de dizer o que sinto a uma pessoa,

de poder dizer a alguém o quanto ele é especial e importante pra mim,

sem ter de me preocupar com terceiros...

Sem correr o risco de ferir uma ou mais pessoas com esse sentimento.

Quero, um dia, poder dizer às pessoas que nada foi em vão...

Que o amor existe, que vale a pena se doar às amizades às pessoas,

que a vida é bela sim, e que eu sempre dei o melhor de mim...

e que valeu a pena.

O Escândalo da Rosa - Vinícius de Moraes

2008-12-12T08:45:00.006-02:00

(Tela de Paul Klee)

,
Oh rosa que raivosa

Assim carmesim

Quem te fez zelosa

O carme tão ruim?

,
Que anjo ou que pássaro

Roubou tua cor

Que ventos passaram

Sobre o teu pudor

,
Coisa milagrosa

De rosa de mate

De bom para mim

,
Rosa glamourosa?

Oh rosa que escarlate:

No mesmo jardim!

Meu Deus, me dê a coragem - Clarice Lispector

2008-12-11T11:36:00.005-02:00

(Tela de Monet)

,
Meu Deus, me dê a coragem

de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites,

todos vazios de Tua presença.

Me dê a coragem de considerar esse vazio

como uma plenitude.

Faça com que eu seja a Tua amante humilde,

entrelaçada a Ti em êxtase.

Faça com que eu possa falar

com este vazio tremendo

e receber como resposta

o amor materno que nutre e embala.

Faça com que eu tenha a coragem de Te amar,

sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo.

Faça com que a solidão não me destrua.

Faça com que minha solidão me sirva de companhia.

Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.

Faça com que eu saiba ficar com o nada

e mesmo assim me sentir

como se estivesse plena de tudo.

Receba em teus braços

o meu pecado de pensar.